Запах

... когда умер отец, я брал его кепку и нюхал: запах  его родной головы держался  в ней очень долго. Я помнил очень хорошо, как он приходил с работы, снимал эту кепку, причесывал карманной  расческой волосы ( у него была такая раскладная расческа, как ножик- выкидуха)... А потом отец умер. И от него остался один запах. Да и тот - в кепке.

Может, это тогда и началось. А может - еще раньше, в детстве. Да, мне кажется, я припоминаю, даже отчетливо вижу, как я нюхал мамин лифчик, который она с себя сняла и кинула в стирку. Мне было лет семь. Я нюхал, и он так  приятно пах материнским молоком, маминым запахом, ее потом...

А может, это началось еще раньше? Я помню свою собаку и ее влажный язык, ее запах, запах ее морды. Такой дружеский запах, такой близкий... но ее уже давно нет со мной, нет в этом мире. Как нет ни матери, ни отца.

Теперь и ты уехала. Я хожу и нюхаю, как собака, перерываю носом вещи. Вот твоя пижамка, ты не забрала её. Вот трусики, вот чулки, вот маечка. Я нюхаю. Я жалок, я несчастлив, я - счастлив. У меня есть твой запах, ты оставила что-то для меня.

Вот наша постель. Я не лягу больше на нее. Я расправил одеяло, накрыл им подушку, ведь в ней еще больше тебя, твоих душистых волос, твоих губ и слез. Я сберегу их. Теперь здесь всегда будут закрыты окна, а двери открываться на узкую щель, чтобы проскользнуть. Я сохраню и сберегу. Пока есть твой запах, ты - со мной...

Вот уже год, как я почти не выхожу из твоей комнаты. Почти - это громко сказано. На работу же я хожу. Но потом... потом я прихожу, протискиваюсь в дверь, и - о, счастье, я  с тобой! Я листаю неспеша твои книги, иногда даже смеюсь , иногда делаю дельные замечания... кто это слышит? Ты! Я веду беседы только с тобой. Ты уехала, но ты осталась. На каждой вещичке. Я  аккуратно стираю пыль, но так, чтобы не смахнуть твой запах. Я открываю твой шкаф, и оттуда выходишь ты, молодая, красивая женщина, в дюжине платьев, которые ты носила раз-два. Но я счастлив, они все равно пахнут тобой. Я нашел твои трусики и, безумный счастливец, кладу их себе на лицо, и вдыхаю их запах. Запах твоей вагины, твоей промежности он все еще там, он смешан с запахом моей спермы... или чужой? Пусть так, ты здесь, остальное не важно, забыто, прошло. Но зачем, почему тебя нет?? Это глупо, это непристойно, неприлично мужчине так тосковать по женщине! Если бы любила, она бы не уехала. Если бы любила! Если бы могла! Нет, именно поэтому. Именно поэтому ты и уехала. И что мне досужие сплетни и домыслы, что мне их суетливый шепот?! Он тоже был во мне, но не больше мгновения. А теперь мне хорошо. Я сажусь на кресло, обнимаю твое платье, синее, мое любимое... и ты - рядом, ты - со мной, ты - никуда не уехала. Но сейчас я пожалуюсь.   Не пахнет тобой только наша кофеварка, она пахнет просто кофе. Я помню, как ты делала его для меня. Может, ты варила кофе еще сотне мужчин, но тот кофе был наш, для меня. Я даже помню, как ты облилась сама и даже налила мне на носки. Это было смешно и очень больно. Поэтому мы больше не пили ни в в этом кресле, ни в постеле. Воспоминание есть, а запаха нет. Зато... зато есть много других запахов. Если я подниму одеяло и понюхаю простынь,   там будет запах твоей спины. Твоей блестящей, влажной от пота и желания спины, когда я входил сзади. У меня есть много возможностей. Я могу вынуть из пакетика твою маечку и понюхать грудь и подмышки. Тебе, может быть, странно, но мне нравится этот запах. Я помню, когда ты страстная, яростная , скакала на мне, а потом мы лежали,   - то ты под моей рукой, то я - под твоей, и я помню этот сладковато- пряный запах. Я вдыхаю его, он  не выветрился. Он мне приятен. Я не позволю тебе покинуть меня.

Я никуда не хожу, я ничего не хочу, мне никто не нужен.   Но я не опустился, нет. Поверь, я выгляжу хорошо. Ты не будешь меня стыдиться.

А то, что я делаю здесь, в твоей и нашей комнате - это наше с тобой личное дело, это ни для кого. Признаюсь, я сплю с тобой. Да ты и так это знаешь. Я бы спал чаще, но боюсь, что запах спермы затем перебьет  твой запах. Поэтому я стараюсь реже мастурбировать. Я вдыхаю твой запах, запах твоих трусиков... и , прости, не могу остановиться! А эта шляпка - она до сих пор хранит запах волос, как отцовская кепка. Я нюхаю ее, как духи. Ты - рядом. Ты не ушла, не уехала, ты - сбылась!..

Но сегодня пришла беда. Пришла, любимая, откуда не ждали. Приехал из столицы брат. Ты знаешь, он не долюбливал тебя. Но не в этом дело. Дело в том, что меня не было дома, когда он приехал! И он всё проветрил, любимая! Этот мерзавец, гнусный негодяй, без моего спроса открыл все окна, двери и - ВЫВЕТРИЛ ТЕБЯ!   Да еще и пропылесосил! А белье закинул в стирку!!! А вещи утащил в химчистку! И синее платье - тоже!!! Нет теперь ни трусиков, ни колгот - всё к чертям собачьим! Он так и сказал. Он думает, что тебя больше нет. Но ты есть, есть, моя любимая, твой запах живет в этом мире. Осталось его поймать, уловить, унюхать, втянуть, как белый порошок...

- Вы слышали? Из сто сорок пятой квартиры выпал человек? Насмерть, влепёху!

- А как выпал-то??

- За шляпкой потянулся...