Кризис среднего возраста

Каких-нибудь десять лет назад я легко мог пить всю ночь - часов до четырех утра - и потом прийти на лабораторную работу по физике к восьми ноль-ноль...

Конечно, легкое недомогание и ароматное амбрэ выдавало меня с головой, но дело-то не страдало!

И организм, в перерыве подкрепившийся в местном буфете котлетой и какао с пенками, вел себя как заново родившийся.

Одним словом - был я молод, крепок и оптимистично думал, что так будет всегда. Сейчас мне слегка за тридцать и более старшие товарищи презрительно говорят, что я еще молод, и мне пока еще рано говорить о возрасте.

По сравнению сними - да, конечно - я все еще полон оптимизма - в том, что никогда не буду таким же краснорожим, оплывшим и шумно дышащим. Да! - еще не буду таким же лысым или седым.

Давным-давно моя бабушка пришла на мой день рождения испросила: "Сколько тебе стукнуло-то, Алешенька?" и, услышав ответ: "Восемнадцать", горестно покачала головой и протянула: "Да-а, скоро сорок…."

Как она была права тогда и как недалек и глуп был я, рассказывая эту историю своим друзьям как забавную. Ведь вот-вот, казалось бы и институт, и пьянки всякие, гулянки, и общаги, и веселье до утра, и романы, и романчики, и всякие там нежелательные беременности, и Любови, и переживания, и сколько еще чего - ведь вот же оно!

Ведь пролетело-то оно всё настолько незаметно, что я просто не согласен с паспортом! Да двадцать ну пять же мне максимум!

Черт с ним - ну двадцать шесть! Но не больше же! И какого ляда эти маленькие загорелые гопницы на роликах смеются мне в ответ и пролетают мимо меня, оскорбительно называя на "ВЫ", прорезая своими голыми пупами огненные зигзаги в моих зрачках…

Как это ужасно - осознавать, что ЭТО - навсегда.

Что никакие "бабки" и Мерседесы и вообще ничего на свете не вернет то, что не ценил никогда - то, что считал будет со мной всегда, как должное воспринимал и тратил, не считая - молодость свою, здоровье, время своё…

Как с этим жить дальше - ежеминутно осознавая, что тело мое неуклонно катится к пропасти старости, что каждая пока что еще двадцатая клетка моего эпидермиса через раз не восстановится в полном объеме, что где-то в мозгу, в маленьких сосудиках копится проклятый холестерин и его НИКАК оттуда не достать!

И, действительно, скоро сорок, а потом пятьдесят, а потом простатит какой-нибудь и импотенция и иссохшие трясущиеся руки с набрякшими венами и пятна противные коричневые на коже - а потом и вообще - всё.

И НИЧЕГО НЕ ПОДЕЛАТЬ!

НЕ ИЗМЕНИТЬ!

Б…Ь! КАК ТАК?